Читая Шекспира


Мой царь, мой Лир, ах, что с тобою?
Кого винить, кому пенять?
Как морю белой головою
О стены жёлтые стучать.

И знать, что всё не так на суше,
Нет, всё не так, не так, не так.
Надежды глуше, глуше, глуше.
И души стёрты, как пятак.

Родные души! Быть не может,
Что наплодил таких калек.
Зачем же пройден, пролит, прожит
Неповторимо долгий век?

Во имя! Помолчим немножко.
О ложь, не прикоснись к отцу.
Слеза, как лунная дорожка,
Течёт по смятому лицу.






 Личный авторский блог

2020 © Дмитрий Смирнов-Муравьёв